Mannen – vrouwen – meisjes. Voor die vrij dringende keuze stond ik vorige woensdag, in de toiletten van een Gents restaurant. ‘Mannen’ kon ik al snel schrappen want daar heb ik niet het juiste staartje voor. Maar welke pot moest ik dan wel op? Moest ik omwille van mijn occasionele paardenstaartjes hoognodig bij de meisjes of wezen mijn rondingen eerder in vrouwelijke richting? Tell me: in welk vakje doet een zotte zesendertigjarige haar kakje?
Eerst koos ik de meisjeskant maar halverwege besloten mijn benen het mevrouwentoilet te nemen. En daar zat ik dan. Op een pot waar verantwoordelijke vrouwen hun volwassen bipsen ontbloten terwijl ze de meest fantastische kinderfeestjes plannen, complete boodschappenlijstjes neerpennen en geslaagde weekendjes met schoonouders op poten zetten. Een pot waar echte vrouwen grote schoonmaakplannen smeden en verbouwbudgetten nog eens nauwgezet narekenen. Een pot die – zoveel is duidelijk – niet bij mij past.
Het lukte nog net om mijn bekkenbodemspieren te ontspannen maar daarna schoot ik in mijn broek en ging ik de boel doorspoelen aan de bar. Volgend jaar opnieuw proberen.
a little bit of soap 